[RODRIGO GARDELLA]     LEYENDO A BORGES          Los rayos del sol parecen tallar con luces y sombras tu cuerpo de mármol, blanco y terso. Boca abajo, los brazos aferrados a la almohada, las sábanas enroscadas en tus piernas, estorbando. Desde hace rato busco alguna imperfección para confirmar que no se trata de […]

  [JUAN RAMÓN ORTIZ GALEANO]     EL MOTOR DE LA ALDEA ENLOQUECIDA   “Durante medio siglo La poesía fue El paraíso del tonto solemne. Hasta que vine yo Y me instalé con mi montaña rusa. Suban, si les parece…” Nicanor Parra   Las vidrieras donde la niña veía su reflejo son ahora los ojos […]

[SEBASTIÁN SALVADOR]     FOTOGRAFÍAS DEL VIAJE   A Buenos Aires llegué por agua. Tras doce días navegando el Atlántico por fin vi las luces de la ciudad titilando a lo lejos en la noche de martes: ante mí estaba aquel extenso país sudamericano. Con el nuevo paisaje despuntando a lo lejos, desapareció el pasado […]

  fotografía © leo balistrieri   [LEONOR SILVESTRI]   EPITAFIO: WU SHU   A mis amigas en Catalunya por salvarme.   I Aquí se termina la primera mitad de mi vida sangre que sangre mane sangre como maná sangrar una lengua muerta, hacer un tajo clausurar el pecho cortarse un mechón de pelo. Duelo, por […]

  [NATALIA SCHNAIDER]     AMULETO   No hace falta ser huracán para sumarme a las destrucciones cotidianas; acepto que soy el campo yermo que dejó la catástrofe.     PUÑETAZO DE ÁNGEL   Alguien llega y me da un puñetazo en la cara caigo y pierdo mi ángel el golpe me devuelve a la […]

  [JUAN ARABIA]     EL HOMBRE DE LAS SUELAS DE VIENTO     «If we are absolutely modern —and we are— it’s because Rimbaud commanded us to be»[1]   —No, es mentira. Rimbe nunca dijo que podías hablar por él Desde tu Hotel Lautréamont de 5 estrellas, Desde la autocomplacencia de la Universidad Y […]

  [CARLA COHEN]     PERDICES   Había decidido salir temprano, en la madrugada; le gustaba disfrutar del amanecer en la ruta. Nadie lo extrañaría. A sus cincuenta y cinco años, Mario, seguía soltero y solo en la vida. Por eso le encargaban a él los viajes largos, al interior; no oponía ninguna excusa familiar. […]

me escribió para decirme que su perra murió