parece que la muerte se empeña en disfrazarse de vida y tapizar de perplejidad ese territorio inmenso en donde nos empequeñecemos besando secretos insanos
[PILAR CÁMARA] i. He abortado una mentira. Mi vientre, confuso, ha drenado litros de sangre. Expulsado kilos de carne muerta. Yo, muy pequeña, con las mejillas rojas ardiendo. Los ojos redondos de no comprender. He parido mi infancia de muertos prematuros por obligación. Sin epidural. Me he parido. Estoy viva. ii. Me […]
1982, autor invitado, España, Madrid, poesía