[LAURENT BOUISSET]   LOS MUROS   Gritar contra los muros de nada sirve. Igual gritamos. Y los muros persisten.   Los muros se cuelan en nosotros, somos parte de su misión, somos sus hijos.   Somos la blancura del yeso con ellos. Somos el silencio de los blocks cuando eructamos y los azotamos.   […]

La cama ahora me queda demasiado grande. Vestida con una playera negra que dice Misfits y con bikini color negro, me siento en la orilla izquierda

Odio los números, odio cuando hablamos de ellos, los números nos limitan, nos dividen…

{a} → {f} Jesús, de la serie ‘Estados del Sagrado Corazón’; {g} San Juan Diego, vendedor de rosas; {h}Sebastián herido por Eros (De la serie ‘La fábrica de santos’)

el cansancio cierra tras de mí la puerta y se sienta ensimismado junto al lecho a ver la llama negra que hay en todo

{a} Semana Santa III; {b} Calaca, taller de motos; {c} Semana Santa I;{d} Sandy protesta {e} Semana Santa II; {f} Tras bambalinas (Estampa de Ballet Moderno y Folckórico)

Sigo buscando, delirante, entre charcos de sangre, los mares del minuto quieto que avanza y retrocede como tu rostro

Por un momento se sintió seguro, creyó en la mentira que acababa de inventar y se refugió en ella. Suspendido en la fantasía se echó a volar por un breve tiempo…

Regresó la lluvia a mi cabeza, desterró a los grillos y a las polillas nuevamente…