[JUAN PABLO MONDRAGÓN]

 CHAO-REVELATION TRIP (II)

Casi tan malo como cuando se te cae un cigarro encendido sobre el pelo de alguien que te chupa la pija a 120 km/h en la autopista de Palín y te recuerda que nunca en tu vida pasada viste la auto-destrucción tan de cerca, porque sí, pues, te pusiste a mascar hongos y ácidos antes de agarrar el carro de tu jefe, mientras se coge a tu esposa, y te fuiste a perder a las zonas rojas de todos los municipios de Escuintla, empeñaste tu anillo de bodas, la hipoteca, tu carro, el de tu jefe, robaste otro, y ya para ahora estás contemplando una variedad exótica de enfermedades venéreas que seguramente te arrancarán gritos de parto. Oh, sí, la humanidad se puede salvar. El olor a pelo quemado y el olor de la demencia se parecen bastante. El olor a mierda y el olor a sexo húmedo difieren bastante el uno del otro, si no fuese así… oh… qué enfermos seríamos.

El cigarro saltó del pelo a tus muslos pálidos/peludos y tu cerebro pidió clemencia cuando tu piel se achicharronó en agonía irritada, quemadura de segundo grado, subiste la pierna como acto reflejo y ella… pues le abriste la cabeza contra el timón. Inconsciente, reposó cruzada como si durmiera la siesta con un pedazo tuyo todavía en la boca. Vaya mierda, pensaste entre la bruma del olvido de las drogas, ¿cómo putas voy a orinar ahora?

Drogado, el dolor llega en oleadas cálidas que activan una especie de alarma, una parte recóndita de tu mente, tocan la puerta, abren el carro, pero manejás a 130 km/h, los árboles difusos son infinitamente grandes, tal vez infinitamente pequeños, tal vez infinitamente insignificantes. Vas fumando todavía, en algún punto con los pies llenos de sangre que sigue saliendo de lo que un día fue tu orgullo, encendiste otro cigarro [tal vez diez] con el encendedor del carro, que tiraste hacia atrás, donde están las botellas rotas. El cigarro solo se posa en tus labios, seguís sin fumar, y esto se pone cada vez más raro. El peaje está enfrente y de repente te dan ganas de dejar de vivir. Sí, nos pasa a todos, no es excusa, la vida; como se sabe hay que vivirla. Recuerdos se aglutinan en tu cerebro demasiado sensible y te recostás en el acelerador, ella se mueve y escupe sangre y carne. Carne y polvo, el humano en general. Vas más rápido, vas muy rápido, ¿qué putas estás haciendo?

En la parte de atrás hay un incendio en miniatura que se extiende con rapidez, pero estás tan drogado que lo único que te interesa es acabar con esto, acabar con todo. Incluso te ponés el cinturón con la mirada todavía hacia enfrente, tu sangre sigue manando de todas partes, estás sudando, el fuego lame la parte de atrás de tu asiento y la señorita sigue luchando contra la manzana envenenada que la puso a dormir, para el disfrute de los siete enanos que se pegan con libido a las ventanas.En el inicio, en el génesis, en el alfa, en cámara lenta, el capó se deshace como papel aluminio y el choque te proyecta hacia adelante, hacia el parabrisas, hacia un golpe tan hijo de puta que te trae de regreso para experimentar la muerte como un buen hereje, ardiendo entre tus pecados. Pero te escapás, incluso lográs sacar a la bella durmiente y reírte hasta orinarte, literalmente, mientras el peaje arde y los carros estallan uno a uno. Una fogata como los boy scouts. Alrededor la gente se une como si fuera a cantar una canción. Vos, que seguís sentado en el pavimento, con ella y su boca sangrante entre los brazos, abrazás y besas su cabeza con olor a cigarro y demencia, tarareás una canción de la infancia

dime quién cambia de piecito…”

y te vas de regreso.

 Hay un muerto en la zona catorce, afuera del comercial la torre. Hay un puyado en el bulevar que entra a la universidad. Hay un vergueado afuera de un chupadero de la zona doce. Hay una violada sentada en el mcdonald’s de próceres, junto con un café tolerante. Hay un marero que gritó lo suficiente, alguien le partió la tibia con un tubo oxidado. Ahí vamos, con la sirena martillando tímpanos, mi compañero se mete coca para aguantar el olor de la sangre. Yo no. Yo no me meto esas mierdas. No he dormido en tres semanas. No he dormido en tres meses. No he dormido en tres años, algo para pagar la renta, algo para mantenerme vivo, algo para mantenerme despierto. Hay tantas bebidas energéticas en el piso de la ambulancia que no puedo acelerar, no puedo frenar, no puedo cambiar. Vamos a toda velocidad, decía, vamos en el carril del transmetro, vamos a salvar a un ser humano, vamos a salvar vidas, vamos a detener a dios, vamos a gritarle en la cara que nos pasamos su destino por el culo, vamos a precipitar la acción del universo contra nosotros… no he dormido en tres vidas.Armando sigue sobre la coca, con los ojos reflejando la demencia del tránsito de las seis de la tarde, llegamos, cargamos, bombeamos, casi salvamos, casi nos llenamos de sangre, casi somos héroes, casi lo hacemos por vocación… hasta el cheque quincenal que limpia nuestras manos de hemoglobina acumulada, mezclada con mierda y pensamientos sobre la cafetera que queda encendida para siempre, hoy no habrá quien llegue tarde a apagarla.Estoy pálido, la noche me hace despertar, debería mudarme, debería cambiar de trabajo, despidieron a Armando por no compartir su kilo. Estoy solo, a toda prisa, entre la ciudad. Compro una puta que me dice que me miro como mierda, estoy al borde del precipicio. Cobra de más, pago de más.

Hoy llegamos tarde a una casa tranquila, en un barrio tranquilo, que alberga una familia tranquila, cuyo LÍDER imparte tranquilos golpes a la esposa, hasta que ella [porque he llegado tarde] yace tranquilamente muerta flotando en la bañera llena de su sangre. Se resbaló. Se cayó. Estaba jugando al escondite con un martillo en la mano y el piso estaba mojado. Estaba hablando por teléfono. Se lo hizo ella misma. Yo la amaba, yo la adoraba, mañana íbamos a celebrar, ¿no quiere algo?, está algo pálido.

Cargo el cuerpo a la camilla, miro la casa, la casa y las residenciales. Zona viva. Zona muerta. Zona derruida. El radio grita que hay otra alma que arrancar de la mierda. Ahí vamos.

Buenas noches.

 “When you’re down”

Untitled

  “I’m mad like a big dog”

Damien Rice

Enero

Claudia pidió helado para después. Grita como si el mundo se cayera con sus orgasmos, o como si todo el pelo que queda entre sus dedos no fuera propio, de la túnica de Dios. Seda. Riqueza. Arrogancia. Después de coger habla sobre su vida y la familia a la que mantiene. Dice que es su primera vez con la especie a la que pertenece. Pepe se siente un poco más solo. Ella un poco más vacía.

 Ana come comida china todo el tiempo. Es la junkie más pequeña, más tierna y más violenta que la ciudad haya abortado jamás. Gasta todo lo que roba como policía de MP para comprar piedra de la zona 7. Pepe le advirtió que venía contaminada con petróleo, que le iba a calcinar de tal forma los pulmones que terminarían siendo como carbones chorreantes. Mierda dentro del cuerpo que ataca bajo locuras de tos. La única forma de hacer que se calle es darle más y más piedra hasta que está lo suficientemente desquiciada para matar a polvos a Pepe.

 Marzo

 Isabel morirá en diciembre, violada, golpeada, tirada e incluso grabada detrás del hotel donde trabaja a deshoras, con el gerente. Su risa es como un vidrio que se rompe debajo de cualquier zapato. Pepe no dice nada después de que NO cogen, porque NO sabe qué decir, porque NO vino a este mundo para entender sino para satisfacer; para vender. Juntos son una tierna pareja que le tiran piedras a la muerte para que los abrace. Justo antes de morir pensó en el hijo que dejó en el San Juan hace dos años.

Abril

María estuvo en varios seminarios antes de terminar en el hospital por un intento de suicidio por cloro inyectado en las venas. Pepe compró la comida en dos restaurantes. María es enorme, su psicología de la vida recae en todo el exceso que es posible soportar en su cuerpo, dice al acabar que nunca encontró la vena adecuada. Que de haberlo hecho, Pepe estaría sin trabajo el día de hoy. Pepe le consiguió el primer lineazo e inició la espiral auto-destructiva que terminó en su violenta muerte y en el único y verídico enamoramiento durante su vida.

 Mayo

Paula.

Junio

Astrid no dijo nada. Cogió a Pepe sin ningún amor, ni siquiera lo volteó a ver mientras gritaba todas las groserías habidas y por haber. Una tristeza de ser humano que decidió acabar su vida después de un polvo espectacular, pagado, empaquetado, en oferta y con la respectiva despedida sin emoción. El suicidio: brincó del edificio de finanzas en hora pico.

Julio

Verónica Dos Hijos. Verónica Lágrimas Ensayadas. Verónica Ladillas.

 Estela dijo que era su primera vez aunque no sangró en lo absoluto. La ternura de dos tarjetas de Hiper Paiz aderezada con globos inflados con helio, que inhaló hasta perder el contacto con la realidad. Risa/amor/odio/olvido.

 Septiembre

 Gimena lo mordió hasta hacerlo sangrar, hacerlo gritar, hacerlo rogar por más. Chupones en los brazos. Chupones en los codos. Chupones en las rodillas. Dentadura perfecta en más de treinta lugares diferentes para el recuerdo. ¿Aprendido?

 Octubre

Carmen. Carmen. Carmen. Nació para ser ama de casa. Nació para ser una máquina de bebés. Nació para estar muerta en vida, para ser un pedazo de plástico tirado entre el deshuesadero de carros. Nació para nada. Un polvo increíble que mereció una botella de vino hecho de lágrimas de ángeles.

Noviembre

Irene en más de una ocasión mencionó su filosofía de supermercado que lo volvía loco. Lo excitaba hasta llevarlo al límite y cobraba su dinero, sólo por chingar. Lo pintó de arriba-abajo como recién nacido y lo acurrucó dándole una pacha llena de mescalina. Hasta arriba. Hasta el cielo. Hasta ver a Dios con mirada acusadora. Luego adiós. Inevitable.

Diciembre

Después de todo el tiempo de mete-saca, soledad, montañas de cigarros, mares de alcohol, bosques de mota y todo el repertorio necesario para olvidar y ser olvidado… Nadie tiene suerte, que es un ideal. Nadie tiene fe, que es una mentira. Nadie tiene amor, que es un producto. Nadie tiene casa, que es tierra. Polvo y polvo. Somos de un polvo. Somos polvo. Estamos hechos una mierda de recortes de periódico y episodios memorables de una serie que no se termina de parecer a nuestras vidas. A su vida. Lo apuñaló un esposo. Lo apuñalo un irresponsable. Contabilidad de almas: Rojo Eterno.

CONTROL REMOTO

“esos tíos son unos f-f-follam-m-adres”

 Bill el tartaja

Se conocen mientras ambos consultan el próximo estreno cinematográfico sobrevaluado. Hola, Hola. Soy él. Soy ella. Vamos a algún lugar. Dame tu teléfono. Cómo estás. Bailemos. Hola. Hola. Hola. Eres hermosa. Eres el único. Siénteme. Hazme el amor bajo bolas de gas a millones de años luz, bajo una roca brillante redonda o muriendo. Masturba mis sentidos. Ignora los asesinatos. Ríe conmigo y de mí. No me entiendas. Vuelve. Llévate tus cosas.Entonces él entra en ella como un molde incandescente atraviesa la cera, en primer plano las caras que se ven con profunda adoración. Labios. Piel. Manos. Sudor. oh. oh. oh. Te amo. Así. Más fuerte. Del otro lado. ¿Es aquí? No, todavía no. El sonido del tráfico y la lluvia que golpea las ventanas. El viento mueve las cortinas. La cama llora bajo todo el peso. Una tarde. Una noche. Un día. Nunca me iré. Me haces tan feliz. La ciudad es la ciudad y la mierda, la mierda. Canción de garage. El amor. Diciembre. Familias juntas/juntadas. Amor en el árbol, sillones, mesas, camas, sillones, mesas, camas, sillones…

¡CORTE! ¡SE IMPRIME!

―Excelente trabajo.

—Te veo mañana.

—Sí… Adiós.