[ALBERTO ARZÚ]

Señor

La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado

y mi corazón está loco

porque aúlla a la muerte

y sonríe detrás del viento

a mis delirios.

Alejandra Pizarnik

Esta hermosa jaula

llena de pájaros

que ya no cantan

Esta hermosa muerte

llena de seres vivos

que ya no sienten

Este hermoso viento

lleno de delirios

que ya no siguen

Este hermoso país

jaula / muerte / viento

que ya no encanta

Este hermoso paisaje

jaula / muerte / viento

que ya no vive

Esta hermosa muchacha

jaula / muerte / viento

que ya no ama.

A veces huyo

por intrincados caminos

construidos de palabras,

que me llevan

a los páramos de nadie.

Carmen Matute

Anidamos en el recuerdo de una vida

de los años del cruento enfrentamiento

de cómo nos salvamos de la bala

del matón

del hijo de la gran puta

el matón

mataron

matón

y huyendo de las sombras

nos asombramos de los años

que parecen siglos

que parecen errores

de los que no se arreglan

esperando los juicios humanos

que los divinos no existen

como estiércol de vaca

como moscas en el campo

como perros muertos por veneno

como el accidente en la curva

como el camión de helados volcado

como mancha de aceite quemado

huimos de este país macho mortal

que nos regala muerte

envuelta en hoja de “maxan”

para deleitar el sentido autóctono

de nuestra vida en muerte.

Poeta ayer, hoy triste y pobre

filósofo trasnochado.

Antonio Machado

Oficio de poeta mendigando

en el dorado de la tarde

con el café mustio

de la alameda

en el ocaso de otoño

en el jardín de la vida

y sus sueños intactos

las noches de verano

amando el mar

siempre dócil a la llamada

taciturna de mis coplas

Oficio de poeta mendigando

en este país que se excusa

que se olvida a sí mismo

que se atraganta de ligas europeas

que se come con sal y pimienta

que se patea en las esquinas

que arde en fiebre

de las quimeras del jardín

mustio en su rocío matutino

regalado al cielo azul

de su canto pletórico

en la fuente risueña

que juega inocente

Oficio de poeta decía ayer

hoy como Machado “filósofo trasnochado”.

Yo canto porque no puedo eludir la muerte…

Luis Cardoza y Aragón

La carcajada mortal de este país fusilero

No me pidas que le dé honras patrias

¿Qué es patria?

Son viejos los caminos

viejos los destinos

viejos los designios del amor

dolor ajeno aquí

dolor de maquila

dolor de muerte

muerte

muerte

de los mares al vacío

de las aves cantoras

del pletórico deseo

de los sonidos del mar

de las ballenas surcando

de los sueños lúcidos

de los países incendiados

del papel de moscas

de la risa burlona de la muerte

del paisaje taciturno que precede

de este diario martirio de no saber

si vivo o muerto

si vivo o muerto

si vivo o muerto

muerto

muerto

si los sueños son sueños

y la muerte otro estadio.