[EVELYN ORELLANA]

VERDE

22/07/2013 01:25 p.m.

Verde es el valle de la luna
tras la ventana de un aguacero nocturno
y los tintes cansados
de unos pasos envueltos
en agua de estirpe.

Aprieta el viento
mis labios contra el ocaso
y surgen gotas
de un polvo condensado.

Llanuras espesas
ralas orillas de un sol adormilado
peregrinas costillas en sábanas rotas
cuentos sucios en las manos del olvido
poesía desperdiciada en hojas manchadas.

Silencios pagados
hacen filas en el abandono
y un verde opaca el cielo.
El universo se ha quedado sin colores.

ROJO

22/07/2013 01:36 p.m.

Rojo es el canto de la duda
y silvestres sus tonos apagados
bajo relámpagos sentenciados a muerte.

La duda tiñe nirvanas colectivos
y huele su color
a muerte programada.

Baja del abismo un centinela
y trae en sus manos
agua de estrellas fugaces
luz de subterráneos encuentros
flores de rocas paridas
y la duda en sus ojos de gloria empobrecida.

GRIS

22/07/2013 01:48 p.m.

De gris se tiñe el mar a media noche
y se suicidan sirenas puras
vírgenes de un cielo sin dios
habitantes de un universo plagiado
hijas bastardas de un rey estafador.

Plata falsa de hambrientos ladrones
su color entristece huracanes
y llama su voz al silencio
llaman paz
las armas abatidas.

Muelen los dientes
la ceniza aún viva
y las brasas consuelan
el dolor del solitario
una ráfaga se cuela
se estrella / se estrecha
se margina / se ilusiona
se introduce
y vuelve pronto
con la despedida goteando de sus manos.

BLANCO

22/07/2013 02:53 p.m.

Blanco es el reflejo de la sombra
sobre el cristal de las flores sepultadas.

Blanca es la nube negra que trae la lluvia
y vienen en puñados las noches en torrentes
son barcos los zapatos
en un mar desolado.

Las criaturas plásticas
lloran alegrías muertas
y los ciclones cierran puertos de júbilo.

Una voz blanca
dibuja arco iris transparentes
y las manos danzan
junto a los pies fallecidos.

Las sombras se inventan los jardines
los colores grises aplaudiendo.

La lluvia se hace negra
a causa del blanco.

AZUL

22/07/2013 03:48 p.m.

Azul es el miedo después las cinco
las campanas
se inclinan desnudas y tristes
y se expanden tras el muro del olvido
con sus huesos silenciados y nacidos.

Una voz recorre con faroles en la lengua
las letanías rechinan en las paredes
junto al paso firme de una roca estática
que grita y muere
y del dolor
resucitan los muertos.

Una serpiente de luz
dibuja escasas las calles
finas gotas caen como perlas viejas
y los techos encuentran sus chimeneas
besan con las manos sus pechos agrietados
y se beben con los ojos
todas las lágrimas derramadas.

NEGRO

23/07/2013 08:44 a.m.

Negro es el agujero triste
por donde entra el sol
y deja cometas ciegas
al pie de las tumbas en fiesta.

Recoge del cielo
las piedras empinadas
y peina a veces los sonidos de Saturno
un instante a medias
agoniza entre hojas oxidadas de ilusión
y recorren los mudos diccionarios
enterrados.

Silba bajo tierra el aire que me asfixia
brotan de lo alto raíces disecadas
y caen sobre sepulcros gusanos expulsados
la muerte es la fiesta (orgasmo) de todos.

AMARILLO

23/07/2013 10:38 a.m.

Amarillo el vagón
de las mariposas fusiladas en diciembre
en espiral
baja el sol
a ahorcar a los muertos
exprime a las rocas
y rueda entonces por las calles
el plomo de los ojos.

Alas planas se joroban sobre el viento
y sostiene la luz un grito de pesadilla
un trapo en llamas secas
un ave con tacones rotos
los labios de una flor recién nacida.
Vuela el canto de un loco por Urano
y sopla como viento frío
el silencio en la boca de la duda.

Van quedando flores de las alas
y surcan el viento
las nuevas mariposas sin sus manos.

ROSADO

23/07/2013 11:30 a.m.

Rosado es el instante a destiempo
de una caracola que busca su traje en el
desierto.

Perdida, sus mejillas anochecen
y el día nace en sus dientes de horizonte
cascabeles trenzan las calles
pies desnudos besan las tardes de lluvia.

Como sábana tibia baja el frio
y colorea las sonrisas de los árboles
los minutos transcurridos en alcohol
las melancolías ahogadas en jabón
los jardines secos y exhibidos bajo el sol.

Y se maquilla el día de rosado
la lluvia será de fresa
y la muerte una quinceañera.

***Tomados de Doce colores grises (e/X, 2014)