[LUIS HERRARTE]

cuando por fin estemos descendiendo

                                                           des

                                                                       cen

                                                                                  dien

                                                                                              do

nuestras noches no serán más noches

sino aquellas profecías proferidas

                        por tantos

                                               tantos desvelos

cuando recordemos lo que no pasó

no sabremos qué decirle al Otro

cuando, por fin, la aventura nos rescate

no sabremos qué responderle a la Nada

y cuando las Horas nos griten: «¡ya es hora!»

el tiempo se habrá terminado.

 * * * * * *

cuando intoxicado de palabras

me es imposible leer o escribir

(orgasmo intelectual o total afasia)

más que únicamente

                                               definitivamente

muy despacio

                                               m u y    d e s p a c i o

¿qué puedo hacer?

me digo:

            «divagar la mente es bueno cuando se es Poeta»

―y sentirse volar es mejor cuando la vida nos pesa.

* * * * * *

¿por quién la Aurora anuncia las mañanas?

¿por quién la esfera tiembla en la hoja verde?

¿por quién el rastro rosicler se pierde?

¿por quién son jugo y carne las manzanas?

de bestias todas, y aves, las jaranas

¿por quién?; y, ¿por quién la inspiración muerde?

¿por quién el «Verde que te quiero verde»?

¿por quién entreabre el Cielo sus ventanas?

¿por quién del Ser el clásico misterio?

¿por quién se sueña el Sueño, y la Agonía

sempiterna anida en la Conciencia?

¿por quién se dora a diario el Hemisferio?…

¿es por ti, hombre, tanta epifanía?

si ya nada te asombra, ¡ni tu ciencia!

* * * * * *

la noche me cae a pedradas desde la morada de mis dioses

estoy solo

desdibujo personalidades ambiguas

y conozco en verdad que estamos solos

solos en nuestro minúsculo ser

un Ser que se sabe atado a un Tiempo y un Espacio

…desdibujo

decía

personalidades ambiguas

y más que desdibujarlas

me desdibujo en ellas:

me hago grande

me hago chico

y no me encuentro si me busco…

el ser no existe

sólo existe el Siendo

somos más nosotros cuando no nos preguntamos quiénes somos

             la noche me cae a pedradas desde la morada de mis dioses

cuánto extraño el bienestar de una caricia

aunque su roce sólo me roce en la parte que no es mía:

este cuerpo que me atrapa

esta carne que es prestada

tan enemiga mía por mortal…

sí

como tantos

anhelo una Eternidad que no conozco

anhelo Infinitud desde mi finito habitáculo sin gloria

                        la noche me cae a pedradas desde la morada de mis dioses

una Música lejana me invita a cantar

sé que la he escuchado

¿cuándo?

¿dónde?

no es cuestión de Memoria

sino de Desgarramiento

mis dedos se acalambran en su Estiramiento

«¡jamás me alcanzarás!»

me grita una Voz que me conoce

«¡jamás!»

mas no ceja en llamarme por mi Nombre

y la noche…

                                   me cae a pedradas desde la morada de mis dioses.

* * * * * *

¡canten Árboles del Bosque!

agiten sus ramas y mójenlo todo

(Ojos de agua en la estepa

escuchan ensayar al Coro)

canten por ella y por mí

canten nuestras promesas de Amor a los colores del Sol

―insensatez del Amor―

¡despierten Cigarras y canten!

canten que soy feliz al Silencio

que mi amor le pertenece a ella

y que el suyo lo guardo yo

que no lo guardo en mis versos

sino en los crepúsculos todos

en los suspiros que espero

y en esos besos que beso.

* * * * * *

¡nada más bello y sereno que los instantes nuestros!

períodos extáticos donde incrustamos besos

segundos que no existen porque no son medibles

son segundos eternos que no engendra el Reloj

son segundos fugaces que vuelven de ignotas partes

―siglos que yacen muertos en el Orgasmo Primo―

surgen de aquel espacio entre dos largas palabras

que son himnos cantados por bocas enamoradas

noches que se desangran mordidas por la mañana

que anuncia días inmensos, inmensos como mi dicha

días, semanas, meses de calendarios perdidos

son lustros, siglos, ¡milenios! fundidos al Infinito.

* * * * * *

Como una flor de hielo sobre un piano

Luis Cardoza y Aragón

¿quién va a dictarme estos versos que ya escribo?

sé y entiendo que mis Musas se alejaran

―hartas ya de tanto entretejer un nombre…―

tampoco me encomiendo a mi Demonio

―que en tantas ocasiones me ha inspirado―

poco a poco lo he dejado de adorar

¡y hoy temo su venganza!

quizá es Amor el acicate que me hiere

y que logra que me escurra entre los dedos

el veneno que me estila de las sienes

y el antídoto que brota de mis ojos

y es cierto

cada Estrofa entona esta plegaria mía:

«Mujer, reléete entre línea y línea

y dime qué me digo de mi mismo»

(la Noche llueve rosas de Mi Abismo

y yo no tengo un piano en qué ponerlas)