Y se saben agotados
se saben muertos se saben polvo
que huye bailando por el aire
y no regresa,
hasta las cinco de la mañana
cuando un despertador cacarea
con su timbre de ambulancia
y se congregan, los restos de mí,
de nuevo sobre mí

se adhieren a mi cuerpo
se distribuyen en mis átomos
se disponen a salir.

Y salen
pero salen sabiéndose tenaces, es decir
no afilando el cuchillo suicida
o guiñándole el ojo a la muerte
y su guadaña…

salen
pero salen cantando la canción
del nuevo día
que aprendieron de los pájaros radiantes.

* * * * *

mañana cuando me levante
después de haber escrito esto
seré un resucitado
porque el poema muere cuando me detengo
y muere también cuando se lee
pero su muerte es bella
porque es cielo e infierno al mismo tiempo
no le teme al miedo y es el paraíso
contenido en un papel que es un mar blanco
en el que navegamos los cobardes:
esos seres hermosos que tocan el fuego
y son el fuego

* * * * *

me invade una soledad proscrita trasnochada de monitor encendido
que anuncia Mariana “aparece como no conectado”: nadie en el messenger nadie sino un televisor que pernocta sucio y apagado nadie sino la ausencia estéril de hablar conmigo y pensar en las tareas de mañana nadie nadie sino estas palabras opacas huidizas acaso posmodernas

* * * * *

hay una música gris
que desemboca en mí
es la lluvia perenne
de cristales afilados
que caen
verticalmente

me he cansado
de los sobrevivientes seres
de la tarde aniquilada
ahora
encuentro días sin luz (pero esto es mentira)

y escribir es una gran mentira
llena de fosas donde se entierran
poemas como muertos

* * * * *

Sorbo a sorbo
bebo tu sombra
la sombra de tu aliento
que recorre mis oídos,

me susurra: cuenta de un ángel perdido

una ciudad desesperada.