[PAOLA GARCÍA AQUINO] 

LA PREGUNTA DEL MILLÓN

¿Por qué a nosotros el paso de los años sin ser más que un pueblo chaparro y subdesarrollado?¿Por qué a nosotros las malditas ondas consumistas, nublan la visión, tapón de oídos que tergiversan la mente de los mismos que nos hundimos en una categoría de extrema pobreza?¿Por qué a nosotros la garra extranjera sobre nuestros lomos, aparcando el desarrollo y consumiendo la insignia de “no profane jamás el verdugo, ni haya esclavos que laman el yugo, ni tiranos que escupan tu faz”…?

¿Por qué a nosotros las esquirlas de la indiferencia incrustadas en el pecho haciéndonos bajar la cabeza ante una ola de violencia que nos han venido prometiendo se acabará pronto?

¿Por qué a nosotros las míseras limosnas, sueldos simbólicos, fruto de nuestro sudor y trabajo, tapándole el ojo al macho mientras los gravámenes de la ley van en aumento?

 

¿Por qué a nosotros las categorías mediocres, méritos insignificantes, suelos invaluados, prole despreciada, angelitos de hierro en los semáforos exponiendo sus vidas tragando gasolina y papagayos congresistas que de parlotear no pasan?

 

¿Por qué a nosotros los alimentos importados, marcas importadas, sueños importados, mañas y modas importadas? ¿Para quién?

 

Mientras ondeamos las ganas de echarnos un grill americano otros se llenan la lombricera con arena y trapo masacrándose las tripas tronadoras que no se callan.

 

¿Por qué a nosotros las caricias quejumbrosas de los vientos perfumados de las calles hediondas a meados, gargajos de bolo, pesadumbre de vivir, muerte inesperada, familias sin oportunidades de subsistir, masticando los deseos regurgitados de ser más que cruda realidad?

 

¿Por qué a nosotros las patrañas democráticas, la justicia vedada, el terso velo que cubre la pobreza, la desdicha de las víctimas carentes de derechos humanos esperando una migaja de la empanada de justicia, olvidada frase “nunca esquivan la ruda pelea si defienden su tierra y su hogar”…, caricaturas cómicas de un pueblo en decadencia, muñequitos de palo carentes de sentido común crujiendo sin llegar a común acuerdo, astucia de zopes carroñeros chillones en las ventanillas de los autos conducidos por complejos de perro repartiendo mordidas a cada tres cuadras, celulares en vibrador y carteras reforzadas por si las moscas y por si no regreso viva a la casa les dejo los frijoles en la estufa, los costos elevados de la canasta básica, menos mal que es básica, ¿y si no…?

 

Gastados sueños de liberación, gastadas ansias de superación, gastadas las ganas de expansión, gastadas, gastadas, gastadas…

 

¿Hasta cuándo? seguirá siendo la pregunta del millón.

 

 

LA CIUDAD PIDE AUXILIO

 

Sombras exangües entre

la niebla se cuelan en la mente.

Gritos despavoridos de

corazones adoloridos.

Vapor que quema

y hace llagas en la piel.

Miradas furtivas que no dicen nada.

Colores difuminados

sobre lienzos melancólicos.

Suspiros tenues entre recuerdos

de lo que ya no será.

Jardines podados atrozmente

por depredadores florales.

Calles amargas y hediondas a

muerte.

Miedo, temor, ansiedad…

La ciudad gime pidiendo auxilio…

¿Hasta cuándo aguantará?

 

 

CATADORA… ¡PERO NO DE VINOS!

Con las ganas de comerme los versos que escupí, regurgitados sobre un suelo erosionado por aguas amargas de desilusión, inmersa en un delirio de querer volar, que el viento me lleve como se llevó las últimas partículas de polvo de la botella de vino que nunca bebí, vino dulce, vino amargo, que sé yo… de mala catadora tengo fama.

Catadora de pasiones, catadora de rencores, catadora de ilusiones, catadora de temores, que más da… Tengo ganas de beberme los recuerdos, engullir el porvenir y escupirle a la cordura en la cara. Consumiendo oxígeno prestado, agua reciclada y nostalgias disecadas.

Memorias atemporales de versos inmortales guardo en el baúl sin fondo de mi corazón.Con la boca callada pero el alma embriagada diciendo más que la verdad me entrego a la inmensidad de mis decepciones…

¿A dónde voy? No lo sé…

Nunca lo he sabido y sin embargo aquí me encuentro, una pequeña espora flotando sin rumbo en el espacio, o por qué no, una uva más masacrada sin piedad del vino que mientras más añejado se pone más caro.

La verdad: ¡No sé nada!

Masticando las palabras que nunca dije pero que siempre pensé, rumiándolas sin escupirlas, palabras crudas pero no fatuas, sonriendo a la libertad, caminando con la justicia y maldiciendo la codicia, pateando cadáveres de las horas que pasé pensando en el ayer.

¡Qué carajo con el ayer, si ya pasó! Pero, ¿quién dice que enterrado se queda? Como los vinos o la cusha enterrados permanecen un tiempo para que afiancen su sabor, de sacarlos tenemos para que afiancen nuestra vulnerabilidad a los temores que creíamos sepultados. Catadora de… ¡cualquier cosa menos de vinos!