Siendo los agujeros observados prudentemente a la distancia que inquiere el resplandor del fuselaje lastimado por donde emana precisa la bocanada de leve humo y se escurre la indagación peatonal en el hilo diminuto de sangre moviéndose a gravedad espesa del ritmo parsimonioso de la circulación vehicular congestionada a causa del suceso acaecido unos instantes atrás con fricciones de neumáticos en fuga y detonaciones de alto calibre que han dejado esparcidos los cristales que brillan como superficies cetáceas irisadas bajo el tranquilo resplandor del cielo indiferente que parece no proyectar sombras en el colectivo que empieza a aglutinarse en la forma recurrente de una muchedumbre automatizada por la curiosidad ineludible morbo-estimulante para sujetar un breve recuerdo y así poder argumentar los meandros por donde recorrerá la conversación familiar mientras cenan viendo un noticiario amarillista a la espera de información en detalle del reportaje sobre el automóvil balaceado con A-k47 en el periférico muy cerca de la subestación de policía de la zona 7 aunque la forma de relatar del periodista carezca de la misma emoción paroxística y casi divertida del narrador presencial que se sienta a la mesa con los frijoles escurriéndole por la barbilla. Dos hombres platicaban en la acera enfrente de varios cuerpos inútiles expectantes.

© Oswaldo J. Hernández

LA ISLA DE LOS NÁUFRAGOS

Bajar del autobús/ atravesar una calle/ esperar el cambio del color en un semáforo/ contemplar el otro lado de la Roosevelt.

© Oswaldo J. Hernández

UNA SUAVE BRISA EN EL VIENTO

A Ray

Tilb suspiró desgastándose en el aire:
­ ―Es raro ―dijo― todo esto. Como no pertenecer. Se siente estúpido.
―Funciono igual, Tilb: inconexa. Sin pertenecer.
―La noche es leve, transparente: flota, a veces densa. Qea… ¿sientes?
―¿Dónde estamos Tilb? ―Qea preguntó, difusa, dispersa y abstracta en su sonrisa.
Tilb dibujó, intermitentemente, sus rasgos bajo una luna fluorescente. Tengo miedo ―indicó modesto; con sinceridad.
―¿Qué es este lugar…? no pertenecemos, Tilb. No podemos…
―La luna, incluso, es muy extraña…harto extraña. Mira.

Sentados, contemplando oscuridad, dos figuras dibujándose en la luna. Empapando vibración en un espacio, los dos: sus temblores sincronizados. Un abrazo pertinente, ridículo y alentador, les resumía el ánimo. Sosteniendo las figuras de sus cuerpos.

Sin sentirse, sin tocarse:
―¿Qea, estás allí?
―Mis oídos no dejan de zumbar ¿sientes eso Tilb…? ¿Tilb?
―¿Qea?
―¿Qué sucede?
―¿Dónde, dónde estamos…?
Qea mantuvo fija la mirada largo tiempo; confusa, en ninguna parte. Era toda una distancia; infinita: las proporciones cuánticas, los barrancos. Qea oscilando, Qea Heisenberg: echa una incertidumbre; principiando desaparecer intermitente.
―Tengo miedo ―Tilb onduló languideciendo, manifestándose por ratos, sin poder decir otra cosa.
―Yo también tengo miedo Tilb.

INTERMITENCIAS.

―¿Estás allí, eh…Tilb? ―ella, lo dijo ella.
Tilb en lágrimas: escuchando las palabras, otra vez; otra vez tranquilizándose. La voz:
―¡Oh!, Tilb…tu cara de idiota.
―Estoy aquí, ―dijo Tilb –sí–, por fin; con cara de idiota.

El valle desolado.
―Sí. Lo sé Tilb, puedo sentirte… muy cerca.

―¿Qué sería del mundo sin nosotros Qea? El despecho, la desesperanza, un disgusto, el hastío, el aburrimiento: somos un fracaso. Mi amargura. El desencanto. He soñado con Bradbury, ¿sabes?, esta misma tarde. Conflagraciones en las páginas de Marte, del espacio, del NoFuturo. El caleidoscopio. Ilustraciones en las almas del pigmento. Bailando, para no estar muertos. La lluvia que no cesa: desdibujándonos la Venus Verticordia, en blanco; fulminándonos entre sus millones de patas azules electrificadas. Y Luego, todo el verano en un día, encerrados desde un locker-fabulador con una ventana hacia el espacio. La ciudad sangrienta nos espera; espera descuartizarnos. Soñando con la muerte de Bradbury: las conflagraciones en todas partes, en todas partes. Compartiendo pesadillas entre los mismos sueños recurrentes.
―Tilb: Eres encantador (inverso).

Tilb continuaba hablando con magnífica elocuencia, como un zafado, un loquito. Terminó extático y algo o sumamente cansado. Se le alcanzó escuchar; decir exacto: ―Uno nunca debe regresar a los lugares en donde ha sido muy feliz.
Qea, ella había desaparecido definitivamente del alcance de su vista. Qea; por ningún lado. Qea… intermutando.
Tilb en soledad; su entusiasmo decantado en desilusión, en miedo: era él quien desaparecía, el que no existía más en ese lugar. Cayó, desvanecido en desconsuelo, gritando abstracto.
―¡Tilb! Es por aquí…es la salida― de pronto: Qea llamando: ―¡Tilb!―; llamaba como la sombra al final de un túnel luminoso, bastante extraño, Qea, un contraste en la luna aterrizada. La luz, la luna, se posaba junto a ellos, increíblemente lenta, constante [c=sqrt(E/m)], en la misma forma, a la misma velocidad, formando la entrada de un túnel en el suelo.
―No debemos estar aquí… No pertenecemos a este lugar.
―Sí, lo sé. Debemos marcharnos.
En medio de leptones, en medio de bariones decayendo, entraron en el túnel: se esfumaron, como esparcidos en el aire.